Há músicas que nos fazem escrever sobre certas coisas.
Outras farão que escreva sobre outros assuntos completamente diferentes.
Cada pessoa, cada momento, me faz escrever sobre algo.
Algo diverso e único em relação ao demais.

Cada um é único à sua maneira e cada pessoa me marca indelevelmente; mas sempre do seu modo especial.
Haverá quem me ponha a escrever sobre a alegria, outros me farão com que escreva sobre a desilusão e outras pessoas sobre o amor.

Em relação a ti poderia escrever sobre alegria, mistério, empatia, ternura, atracção, paixão...
Nunca sobre Amor. O que se passa entre nós é mais semelhante com uma doença, um veneno, do que com amor. O amor é puro. Entre nós, é mais a carne que nos apela aos sentidos.
É a visão do outro que nos torna consicente de nós, do que somos e do que nos impele irremediavelmente para o outro. Não há volta a dar, infestaste-me o sangue, o corpo e a alma.
Mas não é amor, não...
É obsessão, é doentio, é um mal maior que invade o meu ser.
E não há volta a dar, por muito que te tente arrancar de mim, continuas cá.
Sempre. Irremediavelmente. És a nuvem negra dos meus dias e o pesadelos das minhas noites.

Mas não é amor, não...